; et monta d'un cran.

Un an de plus et rien n'a vraiment changé. Quynh-Anh c'est toujours 45 kilos d'espoir, 1m69 si elle se met sur la pointe des pieds en vacillant et sans tomber. Ca déteste le Se présenter en quelques mots, ça vit, ça aime, ça rêve tout le temps, tantôt ça bouge partout tantôt ça rougit, ça aime des tas de choses, genre dire Genre, genre sa meilleure amie, et ses amis qui sont mieux que les vôtres d'abord, et écrire tout ce que ça aime partout pour s'en rappeler après, et prendre des millions de photos de n'importe quoi, et jouer Für Elise au piano, et les deux seules fois de sa vie où elle est montée sur une moto, et les répliques de Grey's Anatomy qui la font pleurer, et corner les pages d'un livre aux passages les plus beaux, et faire semblant d'agoniser pour ne pas aller à l'école, et écrire des lettres, et en recevoir, et respirer tellement profondément l'odeur d'une papeterie que ça passe pour une demeurée, et le bruit de l'électricité statique dans ses cheveux, et regarder les gens et dire à quoi ils ressemblent, et espérer en début d'heure qu'un prof sera absent, et faire semblant de ne pas écouter les gens quand ça ne la regarde pas mais tout entendre quand même, et nos regards, ceux qui déclenchent le fou rire irrrrrrrésistible, et SES yeux, et avoir la mémoire sms de son gsm saturée le jour de son anniversaire, et jouer l'anglaise dans les magasins avec Oli, et le rire de Mathilde, et faire semblant d'avoir compris après avoir demandé de répéter 2 fois, et les mamies qui donnent à manger aux pigeons en attendant le bus, etceteri etcetera. Ca déteste toujours ce grand crétin qui lui a volé son premier baiser, et ceux qui disent "je peux entrer ?" EN ENTRANT dans ma chambre, et les balaines qui se foutent dix couches de fond teint, et les électrons, neutrons, protons et tout ce qui s'ensuit, et les maths, ça lui retourne le coeur, et ceux Ki écriv lé sms kom sa, et ça tire les cheveux à ceux qui vont lire ses messages discrètement, et des profs qui lèchent leurs doigts avant de distribuer leurs feuilles, et ceux qui ne lui parlent jamais que pour demander ce qu'il y a à faire pour demain, et Fau. , et cette tête de bite/ce caca seché (au choix) de B. Hans, et ça ne parle pas aux fumeurs (impossible), et les promesses pas tenues.

Ce n'est pas du tout ce que vous croyez. C'est encore pire !